Cada vez que le hablaba del
último sobre rechazado me apartaba la mirada y se pasaba un rato sin dirigirme
la palabra. Le hacía sentir culpable y su manera de aliviarse era fingir que no
ocurría nada, aunque eso no cambiaba la situación. Se quedaba quieta, callada,
desnuda entre los reflejos de las luces de la noche. Tan hermosa como salida de
un cuadro en aquel instante, pero mi cabeza no era capaz de pensar en otra cosa
que no fuera cómo explicar lo nuestro cuando su marido volviera de la guerra.
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Era de los pocos detectives
honrados que quedaban en la ciudad. Se encontraba enfrascado en el caso más
complejo que su memoria podía recordar, pero todavía le quedaban recursos. Sus
buenas acciones le habían ganado el favor de mucha gente con información de
interés. Volvió a su piso y no podía creer el escaparate que tenía montado ante
sus ojos: Los cuadros desaparecidos, las joyas robadas y un montón de fajos de
billetes. Todo lo que andaba buscando estaba delante de él, en sus narices. Le
habían tendido una trampa. “¿Por qué, Margaret?”, pensó mientras el jefe
inspector de policía le echaba el humo de su cigarrillo en la cara.
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Vivir a lo grande de los bienes
gananciales. Es lo único que había conocido desde pequeña. Tenía toda clase de
lujos y comodidades con sólo desearlos. Como el chalet de tres pisos con
piscina. Como todos los vestidos y zapatos imaginables cuya función principal
era decorar los armarios. Como el deportivo descapotable deslumbrando su color
favorito. Como la botella de vodka que se bebió antes de irse de la fiesta.
Como todo lo que nunca podrá tener la familia que murió en el accidente.
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